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Lundi 17 février 2020, soir

Sopalin-télescope

Commentaires

  1. Tilia Platyphyllos18 février 2020 à 13:17

    Je connaissais les chroniques je découvre les notes du bateau: les mots invitent à venir. À partir. A revenir enfin. Merci !

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Bourdonnement du réfrigérateur, je creuse en moi l’écoute. Mardi-jour-de-marché, oubli sur les étalages des mes clémentines d’Andalousie. Je m’en rends compte en rentrant seulement. Je ne sais pas combien d’argent j’ai perdu. Achat d’un stock de mouchoirs et de papiers toilettes comme si on partait en voyage pour très longtemps.  « Ce n’est pas tous les jours qu’on a envie d’acheter ce genre de choses » , je dis au marchand qui lui en vend tous les jours. 7 euros 4 cahiers j’arrive à négocier pour le capitaine du bateau rêveur professionnel fauché. Depuis quelques jours il a éteint le chauffage en se disant que cela fera peut-être arriver le Printemps. Ne plus aller au café, qu’est-ce que cela change ? On a envie de rentrer plus vite chez soi pour aller aux toilettes et on s’assoit sur des bancs en regardant la vue. En écrivant on boit de l’eau chaude avec un bout de gingembre infusé dedans. Ma grand-mère, elle, sait toujours exactement le prix des choses qu’elle ac...
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Vie silencieuse

Vol d’oiseaux sur assiette je prends – en haut le vent, en bas le lac  le vent souffle sur le lac, et le lac accueille le vent . La petite fumée papillon de la bougie se dissipant – sortie du tombeau, Printemps.  Tu es là, avec et dans la fleur, blanche, double. L’horloge arrête enfin le  temps-espace  présent, je t’écris dans l’agenda perpétuel des fleurs. Ecritures, encore écritures - traits pleins, séparés, en dedans, en dehors de nous, volants sur - assiettes, papiers, ciel  Suis-je dépaysée ? Non,  Le lac est ouverture, le vent pénétration .  En compagnie des oiseaux, des roses et des papillons sur les boites d’allumettes, déjà, le soir vient comme tu viendrais en moi si-, fleur blanche et double, presque fanée – si tôt.  Je devine la musique que tu écoutes et les couleurs que tu choisis, j’entends des chants d’oiseaux sur des coups de marteaux. Des fleurs coupées dans leur verre d’eau se referment avec la nuit qui vient c...
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Mardi 29 octobre 2019, 11 heures.

Ce matin, il y a un peu de relief dans le ciel. Il fait doux. J’écris sur le pont. Mon cendrier marocain a rejoint mon cimetière minéral s’étant brisé dans mes mains au moment où je l’ai attrapé pour un ami pendant la nuit. Avec la lumière de la ville qui se reflétait dans le ciel blanc, c’était la nuit sans être la nuit, nous fumions. Il n’y a pas de vent pourtant le ciel change très vite, à peine le temps d’écrire relief que le relief a disparu, mot-fumée. Nous sommes la 44 ème  semaine du Temps Ordinaire, c’était la nouvelle lune hier. Les oiseaux sur ma tasse de café y sont restés, volant sur place, comme moi. Cette pratique du cimetière minéral m’a été inspirée par mon ami Jean Ecochard. Je le voyais dans son jardin rassembler à un endroit précis toute la vaisselle cassée, les ossements d’animaux trouvés, et aussi les pierres. Il avait aussi un espace dédié au feu avec ce qu’il voulait brûler mais si je fais ça dans mon bateau je risque d’y rester. La place du feu se réserve ...
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